Чуть забрезжит восход
Над широким раздольем,
В степь спешит хлебороб
На пшеничное поле.
Он идет и идет,
Степь в лучах серебрится,
Ему песни поет
С хлебных пашен пшеница.
Он встает за штурвал –
Закипает работа,
И рубаха мокра
От соленого пота.
Хлебороб, хлебороб,
Нелегка твоя доля –
Только ранний восход
Да пшеничное поле.
Ноябрь
Люблю я зимнюю природу,
Когда стоит задумчив лес,
А с неба сыплет на дорогу
Морозный чистый первый снег.
Ловлю руками я снежинки,
Как стаи сказочных стрекоз,
Неслышно севших на вершинки
Пушистых молодых берез.
Хрустит в лесу ноябрь, крепчает,
Шагает бодро по полям,
Несет лукошко с первым снегом,
Поземкой ластится к ногам.
И вьюжит первая поземка
Быстрей, игривей, веселей.
А я стою и вспоминаю
Сентябрьский клекот журавлей.
***
Я уйду в эту осень
И назад не вернусь.
Что мне звонкая просинь?
Что мне зависть и грусть?
Что мне сердца печаль?
Я уйду в эту осень –
Ничего мне не жаль.
Мне не жаль мои годы,
Дни утраченных лет.
Детства схлынули воды –
И умолк мой сонет.
Я уйду в эту осень –
Что мне зависть и грусть?
Я уйду в эту осень
И назад не вернусь.
