МОЙ БЕЛЫЙ ГРИБ

 

Настала осень.

И в погоду, и в ненастье

Иду на поиск

своего грибного счастья.

То ль от тоски,

то ль от чего, сама не знаю,

Что попадется, потихоньку подбираю.

И на закате лет, ирония судьбы,

Во сне мне стали сниться белые грибы:

Надеюсь выйти на знакомую полянку,

А на моем пути

растут одни поганки!

 

Я не любитель

синих, желтых, всяких разных,

Но ох как трудно

удержаться от соблазна:

Под ветки манит

подосиновик игривый,

Над ним склоняюсь…

он, увы, совсем червивый!

А на меня глядит насмешливо, в упор

Шикарный, в крапинку,

красавец мухомор.

Бреду в смущенье

на соседнюю полянку –

Мне вслед хихикают

проказницы-поганки.

 

Тот слишком горький,

этот скользкий, этот рыжий.

Мой белый гриб, ты где?

Ау! Тебя не вижу.

Кому-то чудится

в кустах грибовный лепет,

Меня лишь только

белый гриб приводит в трепет.

А под ногами умоляет:  «Подбери!»

Еще одна грибная сволочь – свинари!

И все ищу, ищу ту светлую полянку,

А на моем пути

растут одни поганки!

 

Желаю вам я счастья полные корзины,

А мне хотя б наполовину.

На части сердце

безнадежностью разбито –

В моем  лукошке

только донышко покрыто.

А белый гриб,

моя мечта, желанный мой,

Надежно спрятался в корзине,

но в чужой…

Всё не находится заветная полянка.

И на моем пути –

опять одни поганки!